No puedo relatar las acciones en pasado,

el avion es casa al fondo de aquella postal

y mis pieles se han traspapelado,

pasividad del archivo muerto

al servicio de estas manos, que se desvelan siempre.

Del ayer al mate de mis fotos, heroina,

la madre del polvo que cuajo en mi olvido,

la tia del abismo,

nodriza canaria que asevera que lo bonito es bonito,

en las tardes rojas de mi cuero,

pendulo que indica etapa,

modo nocturno en que me trepo a llorar.

No me protejas,

ahora quiero adolescer

con puntas rayanas de amaneceres-promesa.